Я барышня милая, но слегка не в себе.
Дедушка умер больше семи лет назад. Помню день смерти, день похорон, помню себя маленькой девочкой, идущей во главе траурной процессии.
Сегодня поймала себя на мысли, что не могу, не могу, четко представить себе его лицо. Я каждый день смотрю на его фотографию, ту самую, что несла тогда, всё пытаюсь поймать его взгляд, заглядываю почти от рамки и... не получается. Беда в том, что я никогда не знала его таким - там ему не больше 55 лет.
А тот, кого знала я... закрываю глаза и с легкостью вспоминаю, как ходила с ним за хлебом, как он давал мне откусить от батона. Я помню, как утром субботы брала огромную книжку с военными фотографиями и тащила к нему, дедушка брал меня на руки и начинал рассказывать. А бабушка ругалась, что он "показывает ребенку эти ужасы". Помню дряблое тело в веснушках, шрам от ранения, помню его седые вьющиеся волосы. Помню, как он надевал очки, как берег свою вставную челюсть, как начищал ботинки и точил ножи.
А лицо только силюсь вспомнить. Кажется, вот-вот, сейчас этот смутный образ превратится в четкую картинку, я увижу дедушку, как он сидит на диване, улыбается, шуршит газетой... но воспоминания, такие зыбкие, ускользают. Как песок сквозь пальцы.
Расплакалась.
Сегодня поймала себя на мысли, что не могу, не могу, четко представить себе его лицо. Я каждый день смотрю на его фотографию, ту самую, что несла тогда, всё пытаюсь поймать его взгляд, заглядываю почти от рамки и... не получается. Беда в том, что я никогда не знала его таким - там ему не больше 55 лет.
А тот, кого знала я... закрываю глаза и с легкостью вспоминаю, как ходила с ним за хлебом, как он давал мне откусить от батона. Я помню, как утром субботы брала огромную книжку с военными фотографиями и тащила к нему, дедушка брал меня на руки и начинал рассказывать. А бабушка ругалась, что он "показывает ребенку эти ужасы". Помню дряблое тело в веснушках, шрам от ранения, помню его седые вьющиеся волосы. Помню, как он надевал очки, как берег свою вставную челюсть, как начищал ботинки и точил ножи.
А лицо только силюсь вспомнить. Кажется, вот-вот, сейчас этот смутный образ превратится в четкую картинку, я увижу дедушку, как он сидит на диване, улыбается, шуршит газетой... но воспоминания, такие зыбкие, ускользают. Как песок сквозь пальцы.
Расплакалась.
-
-
26.09.2009 в 23:41но лицо своего я вспоминаю хорошо.
он умер в 98м, мне было 7. я даже не поняла ничего толком. но о деде столько всего напоминает...
а затем бабушка, в 2002.
сейчас я отдала бы все за хотя бы 1 минуту рядом с ними.
но-се ля ви
-
-
26.09.2009 в 23:56