Я барышня милая, но слегка не в себе.
Не передать чувство, когда спускаешься с девятого этажа, сначала неспеша, потом, слыша шаги этажом выше, ускоряешь шаг, тот, кто следует за тобой, тоже начинает идти быстрее, и ты уже бежишь, не помня себя, не чувствуя ступень под ногами, бежишь, едва касаясь перил на поворотах, а мимо тебя мелькают лестничные площадки, номера этажей, которые ты не успеваешь посмотреть - нельзя терять ни секунды... а в голове одна мысль, она стучит, отдавая в висках, вся ты сжимаешься, превращаясь в одно нервное окончание, и думаешь:"А что будет, если он догонит?"
-
-
30.04.2009 в 01:42Я коллекционер больных эмоций, как Высоцкий.
Те, с кем рядом ходит смерть - танатоходцы,
Упрямо мы путешествуем за грань -
Саграда и Митек Тот Самый, разум не порань.
Там не было электрошока - одни окурки,
Огни железной решетки на окнах дурки.
Тут не было ни Krec'ов, ни Смоки Мо,
На этом треке я расскажу, как видел дно.
Пятно на биографии цвета венозной крови,
Кино, как порнография с Натальей в главной роли.
Некоронованный король, влюбленный в боль,
Падший, упавший с трона, утративший контроль.
Открой свою стальную дверь, теперь
Можно войду я к тебе, туда где потеплей? Налей,
Танцуй для меня голой на столе -
В стволе для тебя прячет пулю отцовский пистолет.
И триста лет я буду любоваться танцем,
И как рабыня на плантации готова отдаться,
Моя Констанция падает в простыни, как снег -
Я снова проезжаю свою станцию во сне...
Ботинки Camelot, с болот ползет туман,
Пилот, тюрьма - мой дом, мой дом - тюрьма.
Тело изранено - мама и брат меня спасают,
Отец в Израиле, он ничего не знает.
Пролетая над гнездом кукушки,
Задевая крыльями макушки
Наполеона, Пушкина, Платона и Декарта -
На улице 8 марта моя палата.
Больница - вереницы лиц и слезы капельниц.
Разные настолько, что привязаны к койкам:
Орущие шальные или стонущие просящие,
Срущие в штаны, родными брошены, овощи...
Отыщи меня, среди беззубых и безумцев,
Там, где имена под одеялами трясутся.
Сюда не сунутся из ресторанов и кафе,
Миллениум, Пелевин, НТВ.
Это мне снятся то вертела с перепелами,
То загорелые тела со всеми делами -
Как маленький, хочу к маме, хочу домой,
Хожу к врачу, как на экзамен,
Будто я болен чумой.
Отчего они пытаются повеситься,
Вскрыть вены? Наверно просто с жиру бесятся?
Но ровно в десять завтра еще один пойдет ко дну,
Ведь месяц в этом месте стоит пары лет в аду.
А я выйду. В круге первом удаляют нервы,
Вы хотели, чтобы мы друг друга ели - хер вам!
Герман, Патрик - пох.й, я - Саграда,
Хит-парад Багдада и руины Сталинграда.
Руки брата вынесут меня из под огня,
Подведут коня, и мы вдвоем уйдем в поля.
Память - просто один из треков на носителе.
Спасибо, спаси...
Вот и какой высокий смысл я тут нашел? Надо это слушать, потому что без этой сумасшедшей подачи текст сильно теряет. Хотя и тут есть шедевр в середине первого куплета. Но не так, не через это тут все воспринимается, сколько филологов поймут! Просто у меня богатый личный опыт на тему. Да еще и те самые события проецируются.
Кстати, я тут нашел одного филолога, правда ему всего 29 и он - продвинутый фанат кальчо и брит-попа, да еще и антиглобалист, так что, это не совсем estabilly sheed. Оценит или нет?
З.Ы. А Олег Грозный, есть маза, поинтереснее смотрится по текстам. Или нет? Хотя у Грозного матюки (которых там имхо больше) смотрятся органично, а тут реально слух режут.
З.З.Ы. А Марина пишет мрачные стихи? Хотелось бы поценить.
-
-
30.04.2009 в 22:42-
-
30.04.2009 в 22:54Мне не хватило нескольких секунд.
-
-
30.04.2009 в 23:31-
-
01.05.2009 в 12:23Чтобы убежать.
-
-
02.05.2009 в 18:53...чтобы преследователь не стал маньяком.
-
-
02.05.2009 в 20:21-
-
02.05.2009 в 23:46Нет, мы очень проницательные