Я барышня милая, но слегка не в себе.
Очередной приступ беременности. Да что это!
Воскресенье было потрясающим. Сладкий воздух вечернего леса, сладкая музыка, сладкая медовуха. Танцы-песни-перестрелки. Моя любимая гарда, с которой теперь я управляюсь немного лучше. И Учитель. Ням.
Можно пьянеть и без алкоголя, можно быть спокойным и не вдыхая дым ваших сигар. Вот так, спокойным и немного пьяным можно прожить весь этот вечер.
-Жизнь действительно так хороша, как мы сейчас думаем?
Какой низкий голос. Голос, ты, ты, голос. Голос в моей голове. Как венок из одуванчиков, превратившийся в хлыст и оставивший длинный рубец в сукровице поверх хребта сознания.
-Конечно, нет. - Пришлось горько смеяться, безумно величественно и чертовски жалко и низко, но смеяться.
-Ну да, ты можешь пустить в свою комнату пеструю птицу сомненья...
-Я не сомневаюсь!
Быть трезвой - взять тупой нож и перерезать ему пальцы. И смотреть, как медленно стекает кровь по тому обрубку, что назывался рукой. Но только не допускать прикосновений. И слышать твои проклятия и видеть тебя, содрогающегося, корчащегося на на земле. Но только не вернуться в ту серебряную мазутную реку отношений, в которой мы уже поныряли.
Но секреты нашего организма... Пьянея, наше подсознание просыпается. И опьяненное подсознание открывает нам истину из снов, о которых мы забыли сразу после того, как проснулись. Наш разум может жалеть о потере, но лишь подсознание, утолив жажду алкоголем, может показать нам большее, большее то, что настоящим является, пока мы спим. Подсознание. Пот сознания. По-крайней мере, я чувствую соленые капельки.
Должно быть, в трезвом состоянии мы мало знакомы, да и вообще, наше настроение сложно определить. Но скрипят маленькие петли дверей, подсознание прикасается своими длинными пальцами к ручке, и мир наш преображается: всё такое же, как до, но на то оно и после, чтобы быть немного другим. Мы не видим разницу - мы чувствуем!
Тупой нож затерялся где-то в траве, а мы притворяемся растениями.
Мы бьемся всем телом в чужих объятьях, хотя не хотим из них вырваться, мы кричим, хотя не хотим, чтобы кто-то пришел на помощь.
Солнца уже не видно за деревьями. У меня кружится голова, я сижу, потирая коленки, и вдыхаю никотин. Конечно, яд. Но он не убьет наши души. Плоть - пожалуйста! Мы готовы превратить нежно-розовое мясо в отдающие трупом обрывки слизи. Но пока наши души с нами, пока подсознание правит балом, мы готовы жить!
Думаю, будет продолжение...
Воскресенье было потрясающим. Сладкий воздух вечернего леса, сладкая музыка, сладкая медовуха. Танцы-песни-перестрелки. Моя любимая гарда, с которой теперь я управляюсь немного лучше. И Учитель. Ням.
Можно пьянеть и без алкоголя, можно быть спокойным и не вдыхая дым ваших сигар. Вот так, спокойным и немного пьяным можно прожить весь этот вечер.
-Жизнь действительно так хороша, как мы сейчас думаем?
Какой низкий голос. Голос, ты, ты, голос. Голос в моей голове. Как венок из одуванчиков, превратившийся в хлыст и оставивший длинный рубец в сукровице поверх хребта сознания.
-Конечно, нет. - Пришлось горько смеяться, безумно величественно и чертовски жалко и низко, но смеяться.
-Ну да, ты можешь пустить в свою комнату пеструю птицу сомненья...
-Я не сомневаюсь!
Быть трезвой - взять тупой нож и перерезать ему пальцы. И смотреть, как медленно стекает кровь по тому обрубку, что назывался рукой. Но только не допускать прикосновений. И слышать твои проклятия и видеть тебя, содрогающегося, корчащегося на на земле. Но только не вернуться в ту серебряную мазутную реку отношений, в которой мы уже поныряли.
Но секреты нашего организма... Пьянея, наше подсознание просыпается. И опьяненное подсознание открывает нам истину из снов, о которых мы забыли сразу после того, как проснулись. Наш разум может жалеть о потере, но лишь подсознание, утолив жажду алкоголем, может показать нам большее, большее то, что настоящим является, пока мы спим. Подсознание. Пот сознания. По-крайней мере, я чувствую соленые капельки.
Должно быть, в трезвом состоянии мы мало знакомы, да и вообще, наше настроение сложно определить. Но скрипят маленькие петли дверей, подсознание прикасается своими длинными пальцами к ручке, и мир наш преображается: всё такое же, как до, но на то оно и после, чтобы быть немного другим. Мы не видим разницу - мы чувствуем!
Тупой нож затерялся где-то в траве, а мы притворяемся растениями.
Мы бьемся всем телом в чужих объятьях, хотя не хотим из них вырваться, мы кричим, хотя не хотим, чтобы кто-то пришел на помощь.
Солнца уже не видно за деревьями. У меня кружится голова, я сижу, потирая коленки, и вдыхаю никотин. Конечно, яд. Но он не убьет наши души. Плоть - пожалуйста! Мы готовы превратить нежно-розовое мясо в отдающие трупом обрывки слизи. Но пока наши души с нами, пока подсознание правит балом, мы готовы жить!
Думаю, будет продолжение...
-
-
06.06.2007 в 11:21А про курение... Я также думаю про плоть и душу. Только вот дело в том, что они связаны. Тело не умирает, оно лишь меняет форму физическую на метафизическую. Ну, там, типа астрального тела. Душе приятней быть связанной со здоровым телом. Когда лёгкие пропитаны чёрной ядовитой смолой, дышать тяжелее. Я уже пробегу до троллейбуса - не могу отдышаться! А как я сдам 5 км, когда пойду учиться???
-
-
06.06.2007 в 12:33<Ellyander>, бери пример с меня, бросай курить. Хотя, я и так 2 км еле пробегаю, но это уже проза жизни))
-
-
07.06.2007 в 12:48-
-
07.06.2007 в 14:27Ну да, главное - наши души. Наши прокуренные души дна, воспитанные в моральном бойцовском клубе. Всё так.
-
-
07.06.2007 в 16:46Есть!
-
-
07.06.2007 в 19:36