Очередной приступ беременности. Да что это!
Воскресенье было потрясающим. Сладкий воздух вечернего леса, сладкая музыка, сладкая медовуха. Танцы-песни-перестрелки. Моя любимая гарда, с которой теперь я управляюсь немного лучше. И Учитель. Ням.
Можно пьянеть и без алкоголя, можно быть спокойным и не вдыхая дым ваших сигар. Вот так, спокойным и немного пьяным можно прожить весь этот вечер.
-Жизнь действительно так хороша, как мы сейчас думаем?
Какой низкий голос. Голос, ты, ты, голос. Голос в моей голове. Как венок из одуванчиков, превратившийся в хлыст и оставивший длинный рубец в сукровице поверх хребта сознания.
-Конечно, нет. - Пришлось горько смеяться, безумно величественно и чертовски жалко и низко, но смеяться.
-Ну да, ты можешь пустить в свою комнату пеструю птицу сомненья...
-Я не сомневаюсь!
Быть трезвой - взять тупой нож и перерезать ему пальцы. И смотреть, как медленно стекает кровь по тому обрубку, что назывался рукой. Но только не допускать прикосновений. И слышать твои проклятия и видеть тебя, содрогающегося, корчащегося на на земле. Но только не вернуться в ту серебряную мазутную реку отношений, в которой мы уже поныряли.
Но секреты нашего организма... Пьянея, наше подсознание просыпается. И опьяненное подсознание открывает нам истину из снов, о которых мы забыли сразу после того, как проснулись. Наш разум может жалеть о потере, но лишь подсознание, утолив жажду алкоголем, может показать нам большее, большее то, что настоящим является, пока мы спим. Подсознание. Пот сознания. По-крайней мере, я чувствую соленые капельки.
Должно быть, в трезвом состоянии мы мало знакомы, да и вообще, наше настроение сложно определить. Но скрипят маленькие петли дверей, подсознание прикасается своими длинными пальцами к ручке, и мир наш преображается: всё такое же, как до, но на то оно и после, чтобы быть немного другим. Мы не видим разницу - мы чувствуем!
Тупой нож затерялся где-то в траве, а мы притворяемся растениями.
Мы бьемся всем телом в чужих объятьях, хотя не хотим из них вырваться, мы кричим, хотя не хотим, чтобы кто-то пришел на помощь.
Солнца уже не видно за деревьями. У меня кружится голова, я сижу, потирая коленки, и вдыхаю никотин. Конечно, яд. Но он не убьет наши души. Плоть - пожалуйста! Мы готовы превратить нежно-розовое мясо в отдающие трупом обрывки слизи. Но пока наши души с нами, пока подсознание правит балом, мы готовы жить!
Думаю, будет продолжение...