Я не поверю, если кто-то скажет, что скучал обо мне

но мне, в свою очередь, можно верить.

Даже если и не скучали обо мне, то уж не хватало меня - точно. Я разбавляю мерную жизнь своего долбаного окружения.

Сижу, значит. В учебном заведении сижу. Смотрю в окно, а кажется, что за забором шестой корпус авиационного. Какой девочка чай курит? "Ирландские сливки" называется сорт.

Разговоров обо мне достаточно. Разных. Должно быть, они всё так и ждали рыжее недоразумение, дабы выплеснуть на него все эмоции.

Много чего было, но такоооое:

"Все готы по сути своей - разочаровавшиеся в идеях хиппи"

такооое могла сказать только девушка, согласитесь. Она курит Сон Клеопатры, я знаю.

Другая она с интересом рассматривает мой длинный свежий шрам на боку.

-Давно?

-В Брянске.

-А ведь я не хотела тебя туда пускать, ведь не хотела!

Видя мою наглую улыбку, она поджимает губы:

-И не поймешь тебя, рыжая. Вот что лучше, твои садомазохистские заскоки или дурные некрофилические привычки..

Без малейших угрызений совести Физика взмыла в воздух. Хэдшот. Я не читер, я просто хорошо снайпер.

Я умираю со скуки, когда меня кто-то лечит.

У меня где-то есть песня про поцелуй выше ключицы. Пойду её искать и слушать. Очень целомудренная песня в исполнении Оргии праведников, кстати. Я вы отмывайтесь от сала.

---

Варганы, Ария, Есенин.

Она сидит на бетонном парапете и голосом, дрожь которого характерна алкоголесодержащему вокалу, поет:

Пой же, пой. На проклятом варгане.

Губы пляшут твои в полукруг.

Захлебнуться бы в этом...

Я стою на земле и, хлопая нарисованными глазами, смотрю на певицу. Какой к черту варган? Я хоть раз в жизни упоминала в её присутствии этот инструмент?

Ничего не ясно...

В моей жизни стало слишком много Есенина. Вот ваше время какой формы? У меня,пока, - прямая линия в пространстве. Но в последнее время всё чаще кажется, что время, наравне с жизнью - спираль. Намедни писала сочинение по какому-то стиху про любовь. Ну, 10 страниц, 2 из которых я раскрывала учение восточных мудрецов о времени-спирали. Я заражаюсь?

А вообще, Есенин со своей любовью с прищуренным глазом... призрак прошлого. И слишком много в последнее время призраков прошлого. Жаль, не приходит дедушка. Наверное, я выросла.

Как лечить лейкемию?

А потом я шла домой. Четыре красные буквы на черном фоне было видно издалека. Нет, там было написано, не GoGi ( ), но Ария. 24 мая, 30 минут на собаке, 10 минут пешком, 3 часа старых знакомых. И почему меня ещё никто не позвал?

И тут меня долбануло: пельмени и ватрушки сделали свое дело. Да и сами знакомые хороши. Променяли лучшую подругу-меня на девушек цивилок, теперь с ними развлекаются. Правильно, хватит слушать мои восторги по поводу свежих фоток из Милана, пора пирком да начинать вести нормальную жизнь с нормальными людьми.

Короче, ясно, как я проведу вечер 24 мая. Точнее, всё ещё очень неясно, ибо я не знаю, какой будет день недели.

---

Первомай!

Вальпургиева ночь в этом году была отложена на 52 недели. Субъективные причины, но порой и они очень важны. Шабаш был без меня, но Люцифер заглянул утром.

Никто в лучах рассвета не летает на метле. И тем более, никто в 10 утра не рассекает воздушное пространство на волшебном пылесосе. Сатана уже без рогов, хоть и с бородкой, но на козла не похож. Кролик? Ням. Безумное чаепитие с кроликом.

А первое утро мая я встретила с отрицательным балансом на инете, переустановленной виндой и глюкнутым Морроувиндом. А я так долго прокачивала эту эльфийку…

Эту ночь каждый провел в своей постели. Да, кажется, что так. В принципе, он мог ночевать, где ему заблагорассудится. Я была честной ведьмой

Я чувствую огонь в его жилах, даже не прикасаясь к руке. Можно испугаться и убежать, на крайний случай, потащить в кофейню – но не была бы я лохматым недоразумением, если бы не отвела в традиционное место сборищ – 15 этаж. Самый высокий этаж в городе. Тут будет жить Дружба.

Сижу, прислонившись к стене, смотрю на потолок общественного балкона, размышляя, как можно приколотить к нему Вожделение. Ну, можно, ладно.

Вывод за всю недолгую, но видавшую виды, жизнь: таять можно вне зависимости от времени суток и декады месяца.

-Мы… любим Наше… радио, - он читает по складам. – Творчество бывших друзей?

Запрокидываю голову и киваю. Всё равно, чье творчество. Я никогда не испоганю названия любимых вещей писанием их на стенах. И в жизни не слышала Нашего.

Не растаяла. Утверждает, что я стала похожа на ту, с кем он познакомился полтора года назад. Как давно это было, и как недавно. А я почти не изменилась, разве что… в принципе, не суть. Людей как не любила, так и не люблю. Нелюдей вокруг прибавилось, но всё равно мало. Человеком быть не хочу. Не люблю, не хочу, не буду. Буду только искать красоту. Фак, найду.

….а днем я гуляла по городу. Это безумно банально, но я задремала в парке на скамейке, слушая Сплин. Как странно, наверное, смотрелся застывший кринолин с опасной оранжево-черной книгой на коленях. Надеюсь, все подумали, что шелк, льющийся с запястий, просто очень внимательно читает.

"Я подумала, а если бы мы не увиделись больше, что бы в тебе изменилось?"

---

Зигмунд Зиедонтис. Вариации на тему.

От негодования я харкнула кровью, а он взял и выпил её. Я хлопнулась в обморок, так что дальше писать нет возможности.

---

О валюте.

"Не в деньгАх счастье,"-скажут вам всякие филологи(Глеб, виртуальное танго only for you!).

"Не в дЕньгах счастье,"-скажут вам в Малом. В этом театре до конца его жизни ударение в этом слове будут ставить на первый слог в любом падеже. И будут бесконечно правы.

Возможно, и не в валюте счастье. Только без денег на инете плохо. Вот и сижу в школе на информатике, строчу. Млин. "Скоро будет солнечно..." и я пойду положу деньги на инет. Вот тогда приду, вот тогда понапишу. И про первомай, и про смски, и про дерево, и про психологию... всё будет.

А, "Оргия праведников" решает своим настроением сегодняшний вечер в приятной компании с жужжащим монстром.

---

Когда май проснется впервые - будет майское дерево. Возьмемся за руки и подойдем к нему. А пока что оно расцветет. И мы заберемся по мужкому началу на женское, но не для того, чтобы видеть их, а для того, чтобы не видели нас.

И в лживом веселье вне Выборга будем искать искреннюю ненависть. Возможно, и ещё какие-то чувства.

Майское дерево, цвети. Мы встретим этот день вместе с тобой, но и вдвоем.

Ночь. Она скоро? Я пойду искать руки.

---

Я вернулась злая

...ибо не все разговоры были договорены. И почему люди не летают? Или хотя бы не могут позволить себе провести пару лишних часов без сна?

Город равнодушно встретил меня, будто желая злорадно ухмыльнуться в будущем, сказав, что меня тут никто не ждет. Пусть молчит. Меня и так нигде не ждут.

А как на вопрос: "Я тебе друг?" можно отвечать: "Возможно, что-то большее."? Как такое возможно, если дружба сидит на исписанном балконе 15 этажа и поплевывает вниз на все остальные вещи? Не думай об этом завтра, в общем. Если и думать, то сейчас.

---

Андерсен закончился. Теперь есть, о чём помолчать.

Как и зимой, не понимаю, кого мне жаль больше: Генриетту или старого еврея.

Все-таки все женщины дуры.

Был ли он дураком? А у Бога правда такой нимб?

Как избавиться от участи "самого близкого человека"?

---

Я уезжаю в воскресенье после обеда. У меня уже собран чемодан. Стоит в углу и смотрит тоскливыми глазами. Что? Я просто хочу быстрей сменить обстановку. Тебе же не очень сложно постоять набитым денек, правда? Нет. Ну, вот и умничка.

---

Перлы вечера.

Перл - от английского "жемчужина".

-You have to... You must!

-In goth we trust!

-Mein Gott...

Это наш странный юмор, а вот за:

:: 20:51:06 :: <supesonic> хочется видеть вас умненькими девочками, а не теми, с кем хочется секса



Мне прям спасибо сказать хочется этому старому извращенцу)))

---

А я хотела даже повеситься, но институт, экзамены, сессия...

Сплина легко недооценить. Но его лирика не так проста, хоть мейнстрим и кучает его пятки.

svartsol вдохновила вернуться к немцам. Но возобновлять изучение языка не собираюсь, не надейтесь. Мне хватает английского, французского, русского(с которым о-го-го проблемы) и латыни. Ик, харэ, в общем. Да не Кришна, а просто хватит.



А я смотрю в окно. В небе летит самолет Ленинград-Амстердам...

Да я уже поняла, что надо заткнуться.

---

GoGi (22:11:26 17/04/2007)

???????????@??????????????????????????›???????????????????????????????????????????????????????



Самое интересное, я такого не писала. Я вообще о другом речь вела.

Это моё альтер-эго хулиганит?

---

Graffika, радуйся))) ну и все остальные - тоже.

Я собралась с мыслями, теперь готова их набить на клаве.

Говорят, что большинство поздних детей - талантливы. Возможно это и так. Говорят, что я это подтвердила.

Меня ждали 9 лет. В конце концов, когда матушка в очередной раз сдала анализы, через пару дней к ней в палату пришла врач и сказала:"У вас какие-то странные результаты... Вы беременны, но только на половину. В смысле, не совсем."

Это была одна из немногих ситуаций, когдя я не была уверена, нужно мне что-то делать или нет. В конце концов, я решила, что стоит родиться.

..Было тепло, сыро, темно. Кормили, заботились, читали книжки, ставили слушать музыку. А тут раз! холодно, какие-то дядьки меня на руки взяли. Да, я струхнула. И заревела.

Долго спорили, как меня назвать. Хотели мальчика, поэтому уже условились на Вовке... а фак.

Теперь ношу имя матушки. Искренне радуюсь, что не какая-нибудь Ксения.

Уже много лет по нашему маленькому городу носится рыжеволосое создание. А ведь у этой девушки до 2,5 лет не было мозгов волос. Рыжие - они сумасшедшие немного? Неправда. По-крайней мере, я премного сумасшедшая.

Я не подчиняюсь концепциям, мной плохо усвоены нормы морали, хотя на первый взгляд я кажусь вполне благополучным существом. Но говорят, что на девушку из приличной семьи я чатсо не особо похожа. Пусть говорят. У меня потрясающая семья. Да, интеллегенты. Ну и пусть. В раннем детстве я не ела досыта, зато мне привили любовь к чтению и искусству. Мои родители в тяжелое время не пошли торговать на рынок - они остались там, где работали. Ах да, теперь я ем досыта.

Я всегда была странным ребенком. Нелюдимая, предпочитавшая всему книги, я не была понятна ровесникам. А я не понимала их. И детский сад я не любила - все там были какие-то дураки. В школе дела изменились к лучшему, хотя всё относительно. Действительно комфортно я себя чувствую о студентами. Взрослая не погодам? Нет, просто в утробе мне много читали.

Говорят, что я похожа на ирландку. Возможно, они правы. Я в душе светлая, любящая людей. Да, любящая. Просто слишком часто разочаровываюсь. "Светлая скорбь и траур по человечеству - твое призвание! (с) Мне стыдно за людей. Наверное, это одна из причин, почему тех, кого я могу назвать своими друзьями, так немного. И намедни стало на одного меньше. Дурацкая история. Я оказалась недальновидной. Человека можно пить, как бокал хорошего вина: потягивая понемногу, наслаждаясь ароматам, чувствуя непревзойденный вкус; он бокала вина сложно запьянеть, а вот получить удовольствие - легко. Но вино закончилось... я выпила этого человека, а на дне бокала увидела трещинку. Я не замечала, а часть вина сама утекла.

Конечно, человека можно выпить, как сглотнуть ком водки из рюмки. Быстро, нечетко, зато потом телу тепло. Надеюсь, таких людей будет немного.

В любом случае, когда тяжело, музыка - спасение. Это вещь, которую я люблю больше всего в жизни. Ибо она - жизнь.



Да, логика ушла на пати... вопросы - в каменты.

---

В городе весна. После обеда я проснулась оттого, что в комнате гулял свежий ветер. Пахло весной. Воздух щекотал меня. Я проснулась, чихнула и пошла по делам.

В городе светит солнце. Я иду по солнцу, а в руке - желтая хризантема - маленькое солнышко. Должно быть, я представляю собой счастливую субстанцию.

В городе праздник. У прекрасного человека день рождения. Я несу желтую хризантему, чтобы поздравить её.

В городе весна. Я иду по улице, уже без желтой хризантемы, но солнце светит в самом сердце. Не зря я в сердце солнце ношу... Я улыбаюсь, не понимая отчего: то ли солнце так светит в глаза, то ли мне так хорошо.

В городе светит солнце. Я иду вне людей по людской улице. Я иду по солнечным тропам, а они щаркают по асфальту...



Всем нам в детстве родители говорили:"Не разговаривай с незнакомцами!" Прости, мама, сегодня я нарушила обет молчания.

-Ой, девушка, здравствуйте.

А я сначала и не поняла, что это мне. Какой-то молодой человек. Неужели со мной хочет заговорить? Поворачиваю голову в его сторону: да, действительно, решил меня догнать. Интересно,зачем? Впрочем, он продолжает свой монолог:

-Я вас увидел и решил догнать, познакомиться. Нет-нет, не подумайте, что я к вам подклеиваться собираюсь, нет! Сначала познакомиться... потом уже, может быть, и я к вам подклеюсь, а может, и вы ко мне.

Поймав мой ошарашеный взгляд, он мигом поправился:

-Ну нет, не подумайте ничего плохого. Это я так... шучу. А вообще, знаете, всякое бывает. Вас как зовут?

Тут я решила всё-таки сказать хоть что-нибудь:

-А думаете, это имеет значение?

-Это как сказать... меня, в принципе, тоже можно хоть тазиком называть, но всё-таки... или не хотите, чтобы я вас называл?

-Не хочу, - если честно, мне интересно, что будет дальше, но пока я вот такая... гадкая.

-Зачем же так скептично?

-Я не скептична, я вас внимательно слушаю.

-Вот вы думаете, что я просто так вас догнал, да? Неправда. Вы просто такая... очаровательная рыжеволосая... хиппи?! Да. Знаете, вы так хороши! А сейчас мало людей, вроде нас с вами, которые поддерживают свой стиль.

Додумываюсь рассмотреть незнакомца. Да, должно быть, мы неплохо смотримся вместе: лохматое рыжее недоразумение в цветастом плаще и этот подтянутый металлист. Джа, бог мой, зачем я ему? Ничего из этого я, конечно, не сказала, только угукнула.

-Не поверите, я хиппи уважаю. Им нелегко. Но вы такая... милая. Глаз не отвести.

Что он привязался к хиппи? Всё, надоело:

-В холодное весеннее утро я предстаю общественности брутальной металлисткой. Да кому какое дело, как я одета? Соль не в этом, и вы это прекрасно понимаете.

Он улыбнулся.

-Я буду искать вас в городе. Кем бы вы ни были.

На улице весна. Мы идем и разговариваем. Меня уже успели пригласить в Релакс на готик-пати, на Лакримозу, которая приедет то ли в начале мая, то ли в начале июня. Я делюсь своими планами по поводу предстоящего концерта в Кочаброво. Вот и перекресток: нам с молодым человеком в разные стороны: он идет в парк, что в нашем городе равно лесу; там они встретятся с друзьями, будут молиться богам, мня приглашают присоединиться:"Вы найдете общий язык!", но я отказываюсь - мне нужно домой. Мы расстаемся если не как добрый друзья, то как старые знакомые. Он выражает свое желание пересечься позже, говорит, что обмениваться номерами нет смысла: он и так меня найдет. Что же, удачи ему... где-то в глубине души и я хочу ещё раз встретиться.

На улице светит солнце. Я иду домой и тоже вся свечусь. Я улыбаюсь людям просто так, они улыбаются мне с осторожностью.

Придя домой, я посмотрела на себя в зеркало. Да, должно быть, был прав мой новый знакомый. Очаровательная рыжеволосая хиппи, которая, правда, больше всего любит MDB и Inside you, а сама по себе всё-таки декадент.

---

Как я ни умирала.

Рассказ об этом вечере я бы с удовольствием кому-то посвятила. И посвящу. Да. Достойней личности, чем... чем незнаюкто, я не нашла.



Мои часы показывают три минуты двенадцатого, стенные - четыре минуты. Простим им эту неточность. В такое время моя провинция уже спит, а в Москве же кипит жизнь. У "Б2" стоит очередь на входе, в пекарне на Волхонке официантка протирает чашки, что-то напевая, из Моссовета ручейками идут люди; мы и сами оттуда идем. Идем мимо клубов и кофеен, идем по тротуарам и шоссе. Идем. Я думаю об очаровательном убийце, он, должно быть, думает об очаровательной проститутке, которую задушил в своих объятиях очаровательный убийца.

- И почему зло носит кожаные перчатки и черное пальто?

"Зло - личина добра, а добро и есть зло."

А я уже успела остановиться, чтобы надеть перчатки - ночь нежна, но и прохладна, дует ветер; полы моего пальто развеваются на ветру.

-Ты сейчас на кого намекнул?

Мне в ответ тишина. И улыбка.

-А ты вот не совсем зло. У тебя нет кожаных перчаток.

Какие простые рассуждения о добре и зле. Всегда бы так. С другой стороны, это забавно.

Мы будто в стеклянном конусе, где время течет медленней, чем снаружи. Мы стоим посреди оживленной улицы, а сами будто в вакууме. Вокруг куда-то спешат люди, но мы вне их общества. Мы - вдвоем. Мы неподвижны, лишь глаза наши рисуют причудливые узоры на лице друг друга. Глаза остановиться не могут. Нежность? Да, это лучше, чем страсть: её объятья убивают.

Если бы это был голливудский фильм, то мы бы сейчас поцеловались, была бы дешевая молодежная комедия - к нас бы подлетел друг-неудачник и разрушил идиллию, будь это гангстерский боевик - моему бы спутнику всадили нож в спину... но мы в реальном мире. Так что... мы просто смотрим друг на друга. И улыбаемся.

- Иди-иди, я успею.

"Я буду прощаться с огнем. Прости, но я не умею не думать, не плакать о нем"

Хорошо. Я иду. А ты потом догоняешь.

Автобус едет, фары его клоками выбрасывают свет. Любимый переулок: здесь афиши. Много афиш. Клок света на клок бумаги:"29 марта. Korpiklaani"

Это вкусно. С удовольствием закрываю глаза, думая о перспективах ночи на 30 марта. Вкусно. И один вкусный молодой человек. Я помню его тихую просьбу предупредить, когда приезжают Korpiklaani. Я помню.

Страшное осознание того, что 29 я буду не в состоянии не то, чтобы ехать на концерт, но и вообще провести ночь без сна, посещает меня. Я же только приеду из Брянска... Уставшая, капельку несчастная. Но в целом, там будет мне уютно, я чувствую. И где добро,а где зло?

"A mulato, an albano, a moscito..."

Я засыпаю, забываюсь тревожными хрупкими грезами. И сон мой страшен.

...Левиафан-Домогаров лежит в темной комнате. Я же предстаю Серафимой в сарафане (Глюк, твое влияние сказалось). Я вырываю рукой язык соратнику Люцифера, лишая его одного из важнейших оружий - речи. Я - добрая? Я - сволочь. Но тепля кровь... Откуда у ангела кровь? Неважно, она вкусная, она будит страсть. Пусть меня выгонят из Рая - я согласна уплатить такую цену за момент наслаждения. Да, и я заплачу. Потолок комнаты куда-то исчезает, я смотрю на падшего ангела... это моя прошлая пассия! Я в ужасе мечусь, пытаясь найти выход, но не могу. Поднимаю глаза к небу и вижу, как мой спутник, который, по идее, должен был остаться вне сна, появляется и пишет на небе облаками "Grunge". Я в смятении забираюсь в угол комнаты и кричу:"Курт, прости меня!" Но он не отвечает.

Внутри меня просыпается альтер эго... но я его не знаю, оно инородное, незнакомое. Меня рвет на части, я не могу вытолкнуть зверя из подсознания. У меня будто начинается ломка.

Но мертвое тело посреди комнаты: его не стало. На его месте эльфоподобные существа танцуют ирландский танец. Словно в трансе я подхожу к ним и тоже начинаю танцевать. Мои заклепки на башмаках звонко выстукивают ритм. Они восхищаются, а мне стыдно признаться, что танцую впервые.

Где добро, а где зло?

Мне обрезают крылья. Провал.

Я в бальном зале. Нет, не в стиле русского барокко, такое мне снится только в кошмарах. А здесь факела, холодные каменные стены, ковры, на столах серебряные кубки с брагой. Я не знаю, откуда мне известно, что там брага, но там именно она. Я стою посреди залы, а все приостановили трапезу и смотрят на меня. Я чувствую движение за своей спиной: по лестнице спускается мужчина.

Сероглазый король!

Менестрель, на лицо очень похожий на Бутусова, начинает играть. А мы с сероглазым королем танцуем вальс.

"Я хочу быть с тобой. Я так хочу быть с тобой, и я буду с тобой"

Мы с ним не отражаемся в зеркале. В моей голове раздается голос Ахматовой:"Умер вчера сероглазый король!"

Слава тебе, безысходная боль. По-крайней мере, я тоже мертва. Так пусть наш танец длится вечность, ведь нам некуда спешить.

"В комнате с белым потолком, с правом на надежду."



-Э-эй, просыпайся.

И зачем прервали этот сон? На меня смотрят глаза. Я знаю, что на самом деле они голубые, но в ночи... в ночи он тоже сероглазый король.

-Спокойной ночи.

-Всего доброго, как доедешь до дома - напиши смску.

Я снова пытаюсь забыться. Но не удается.

Музыка - очень агрессивный вид искусства: она действует и на сознание, и на подсознание. Не потому ли мне так страшно ехать мимо леса под "Sins of the beloved"? Наверное, это одна из причин.



Дома я спала крепко.



PS Товарищи любители Зигмунда, хватит ржать!

Кстати, мне всё ещё хочется посмотреть в его честные глаза.

---

Graffika

Спасибо большое за письмо. Отвечу здесь. Потом. Мне надо собраться с мыслями.

Так что ждите биографий и мемуаров, товарищи.

---

Я предпоследняя реинкарнация матушки Ветровоск.

Я ни умирла.



Подробности завтра.

---

Записывайте дальше:

"Человек состоит из веществ органической природы, что... "

Тупо смотрю на эту строчу. Какой ужс. Человечки состоят из веществ органической природы. Органика... гниение. Трупы, гробы. Гниет деревянный ящик, гниет человек внутри. Как это мило.

Тех, кого мы считаем прекрасными так же подвластны гниению, как и уродцы. Потому, что мы все состоим из веществ органической природы.

Женщина... пусть и помощница дьявола, но ничем не лучше других людей.

Женщина... книга между книг.



Взгляд на женщину с точки зрения аскетики.

Телесная красота заключается всего-навсего в коже. Ибо, если бы мы увидели то, что под нею, — подобно тому как беотийская рысь, как о том говорили, способна была видеть человека насквозь, — уже от одного взгляда на женщину нас бы тошнило. Привлекательность ее составляется из слизи и крови, из влаги и желчи. Попробуйте только помыслить о том, что находится у нее в глубине ноздрей, в гортани и чреве: одни нечистоты. И как не станем мы касаться руками слизи и экскрементов, то неужто может возникнуть у нас желание заключить в свои объятия сие вместилище нечистот и отбросов?

Из архива аббатства Клуэ, 14 в.Йохан Хейзинга, Осень средневековья.



Этому вторит несравненный Буа в "Сатанизме и магии":

Они, женщины, - становятся Дьяволом: слабые, оробелые, дерзостные в исключительный час, бесконечно кровоточащие, плачущие, ласкающие, с руками, не ведающими правил... Фи! Фи! Они ничего не стоят, они сотворены из ребра, из одной изогнутой кости, из вновь явленного притворства... Они целуются со змеем...

---

Твое сердце должно быть моим, твое сердце вернет мне весну.

Да, именно Пикник.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра